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Flattée, Gayla accepte votre invitation avec un joli sourire. Vous quittez tous deux la roulotte et vous vous dirigez vers une grande tente, dressée une centaine de mètres plus loin. Quelques badauds ivres — des gens du bourg comme des Gitans — titubent aux alentours de la tente, d'autres sont carrément affalés sur la pelouse. A l'intérieur, la bière et le vin coulent à flots. Vous vous frayez un chemin à travers la foule des fêtards et vous vous installez à une petite table. Vous entreprenez alors d'enivrer Gayla. Avec succès : quelques verres plus tard, la voici, sortie de sa réserve, qui rit et plaisante en toute confiance. Un groupe de buveurs s'enhardissent à lui demander de danser, on lui glisse un tambourin dans la main, supplie, insiste, trépigne, tant et si bien que Gayla finit par se lever d'un bond gracile. Elle se met à danser, ondulant comme une sylphide dans un tourbillon sensuel et envoûtant qu'elle scande en frappant le tambourin contre ses hanches. Les hommes font cercle autour d'elle et la regardent en tapant gaiement des mains. Une dernière gorgée de vin, un dernier regard à cette créature enchanteresse, et vous vous éclipsez discrètement. De retour à la caravane, vous vous emparez de la boule de cristal et vous la fourrez dans votre sac à dos. Vous quittez promptement la foire.