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Le bar que vous venez de quitter n'est pas loin du San Francisco Herald et vous êtes de retour au journal en moins de dix minutes. De Golf confie immédiatement au laboratoire le soin de développer le film contenu dans l'appareil photo de Laura Pushbey. Puis, revenu dans son bureau, il appelle son « copain » policier pour lui demander le nom du propriétaire de la BMW immatriculée CASH 22. Enfin, consultant les archives du journal
grâce au terminal d'ordinateur installé dans son bureau, il s'efforce de dénicher quelques informations concernant Laura Pushbey. MaitHe nom de cette dernière ne figure nulle part.

- C'était à prévoir : les chimistes font rarement la une des journaux, commente-t-il. Un whisky ? Vous déclinez l'offre. De Golf paraît déçu, ce qui ne l'empêche pas de se verser un double scotch pur malt dans l'un des nombreux verres qui traînent dans la pièce. Pendant une vingtaine de minutes, vous parlez de choses et d'autres qui n'ont pas de rapport direct avec votre mission, puis quelqu'un frappe à la porte : un garçon de course
vient apporter les photos développées.

- Bravo ! Vous avez fait vite ! s'exclame John Bob de Golf, l'air réjoui.

Il s'agit de photos noir et blanc d'une qualité médiocre, mais suffisante pour distinguer les visages et les objets qui y figurent. Le premier cliché représente ce qui semble être un laboratoire : il s'agit d'une grande pièce dans laquelle sont installés toutes sortes d'appareils dont vous ignorez la fonction. De Golf n'est pas plus expert que vous en matière d'équipement scientifique et ne voit pas très bien à quoi peuvent servir tous ces instruments.

- J'ai un copain diplômé en physique-chimie, je le lui demanderai, promet le journaliste. Décidément, que feriez-vous sans les « copains » de John Bob de Golf! Sur la deuxième photo, on distingue une sorte de grotte qui s'ouvre au flanc d'une montagne. Tout autour, le paysage est enneigé et l'on remarque en arrière-plan une forêt dense.

Pas très gai, comme endroit, commente de Golf. Il doit y avoir des ours, dans cette grotte ! La troisième photo, elle aussi, a été prise dans un paysage de neige. Elle montre une piste d'atterrissage à l'extrémité de laquelle est construit un hangar. On aperçoit, arrêté sur la piste, un avion bimoteur et, à l'intérieur du hangar, deux hélicoptères, un petit et un gros. Lorsque vous voyez le visage qui figure sur la quatrième photo, il vous semble que votre coeur s'arrête de battre : vous venez de reconnaître Valiocka la Juste ! Bien que ses traits soient tirés, son teint pâle, bien qu'elle paraisse amaigrie, elle conserve cette beauté si particulière qui l'a rendue aussi célèbre que ses exploits, au Royaume du Temps.

- Eh bien, elle n'a pas très bonne mine, votre demi-soeur, fait remarquer de Golf, qui sait toujours trouver le mot juste !

- Ces photos montrent l'endroit où elle est prisonnière ! vous exclamez-vous. Elle se trouve quelque part dans ce paysage de neige ! Il faut à tout prix savoir dans quelle région ces clichés ont été pris !

- Sans doute au Canada, ou dans le nord des États-Unis, répond le journaliste. A moins que ce ne soit beaucoup plus loin... Mais attendez, il y a d'autres photos. Oh ! Regardez ! Cet homme, là, c'est l'assassin de Laura Pushbey ! Et l'autre, c'est Peter Medduzz lui-même !

- Vous en êtes sûr ?

- Absolument certain. Valiocka m'avait montré une photo de Medduzz pour que je puisse le reconnaître le cas échéant. C'est lui ! Et cette brute au visage d'ivrogne, c'est l'homme à la BMW ! Sur le cliché, Peter Medduzz, un quinquagénaire au menton proéminent et aux petits yeux noirs, enfoncés dans leurs orbites, tient une sorte de pistolet mitrailleur que l'assassin de Laura Pushbey -semble observer avec le plus grand intérêt. Il y a encore
deux autres photos : l'une représente une cour dans laquelle sont rangés deux énormes camion semi-remorques. Au premier plan, on aperçoit l'avant d'une voiture de sport. Au-dessus de la porte d'un bâtiment à la façade lépreuse apparaît une enseigne sur
laquelle s'inscrit en grosses lettres le nom G.G. Hunskoop, suivi de la mention : transporteurs. Enfin, lorsqu'il voit la dernière photo, John Bob de Golf pousse un juron.

- Crénom ! s'exclame-t-il, le révérend Montrainer !

- Qui est-ce, celui-là ? interrogez-vous en contemplant le visage inquiétant d'un homme au cheveu clair et rare, les yeux exorbités et le sourire sardonique.

L'homme se tient debout à côté de Peter Medduzz qui lui montre un objet cylindrique ressemblant à un obus.

- Vous n'avez jamais entendu parler de Ray Montrainer ?
s'étonne le journaliste, en réponse à votre question.

- Non.

- On se demande vraiment d'où vous sortez ! Le révérend Montrainer est connu dans toute la Californie. C'est un de ces pasteurs évangélistes qui se disent envoyés par Dieu lui-même et prêchent à la télévision en demandant aux téléspectateurs de leur envoyer des dons pour soutenir leur cause. Il ramasse ainsi des millions de dollars en assurant que l'Apocalypse est pour bientôt et qu'il est temps de préparer son âme au Jugement Dernier ! Décidément, l'Amérique est un drôle de pays ! Demander de l'argent au nom de Dieu, quelle hérésic ! Mais vous n'êtes pas là pour juger la façon de vivre des Américains, seule votre mission importe.

Peter Medduzz et Montrainer ensemble, cette histoire m'intéresse de plus en plus ! Je sens venir le scoop de ma vie ! déclare John Bob de Golf. Dites, vous avez vu cette voiture, sur l'autre photo, ajoute le journaliste en montrant la voiture de sport. Oui, et alors ?

C'est une Lamborghini. Un petit bijou italien qui doit valoir dans les 160 000 dollars! Les affaires marchent chez G.G. Hunskoop. Vous connaissez cette société ? Non, mais on doit pouvoir retrouver facilement son adresse. Quant à la Lamborghini, on distingue nettement son numéro d'immatriculation ; je serais curieux de savoir à qui elle appartient ! Au même moment, la sonnerie du téléphone retentit. A en juger par les réponses du journaliste, c'est le « copain » policier qui a obtenu le renseignement recherché. De Golf en profite pour lui demander de se renseigner sur le propriétaire de la Lamborghini.

- Son numéro d'immatriculation est DOOM 89, dit-il.

Le journaliste reste silencieux un instant, écoutant ce que lui dit son interlocuteur, puis il pousse à nouveau un juron.

- Crénom ! Tu es sûr ? Décidément... ! Non, rien... Je te raconterai ça un jour. Merci pour tout ! Salut. De Golf raccroche.

- Pour la BMW, c'est bien ce que je pensais, reprend-il, les plaques étaient fausses. Il n'y a aucune immatriculation semblable répertoriée dans l'état de Californie. En ce qui concerne la Lamborghini, en revanche, mon copain la connaît : il l'a récemment verbalisée pour excès de vitesse. Savez-vous à qui elle appartient ?

- A Peter Medduzz ? risquez-vous à tout hasard.

- Non. A Ray Montrainer ! Crénom, répète-t-il, nous sommes sur un très gros coup ! Je vais me renseigner sur cette entreprise de transport. Demain matin, nous irons y faire un petit tour, qu'en dites-vous ?

Si vous êtes le Prince du Temps.

Si vous êtes la Princesse du Temps.