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Clang. . clang... clang !

L'odeur caractéristique du cheval en transpiration et de charbon incandescent mêlé aux relents acres du métal surchauffé suffirait à vous indiquer que vous vous trouvez dans une forge. A quoi bon vous le dire, d'ailleurs, vous n'avez qu'à regarder autour de vous. Le forgeron, un géant barbu nommé Maréchal, est en train de façonner un kilt et un sporran blindés sur son enclume. A côté de lui refroidit une cuirasse classique assortie, galbée à la mode romaine.

Salut ! dit le forgeron avec un hochement de tête. C'est-y que vous avez un cheval à ferrer ou que vous voulez une arme ?

Ni l'un ni l'autre, brave Maréchal, répondez- vous poliment. Je n'ai pas de cheval et je possède déjà la meilleure épée d'Avalon...

Ça, c'est gentil de ta part, remarque E.J., aux anges.

D'autant qu'avare de compliments à son égard, vous manquez rarement une occasion de vous moquer gentiment d'elle.

Tais-toi, E.J., je parle. (Et vous reprenez à l'adresse du forgeron :) Ce que je recherche surtout, voyez-vous, ce sont des renseignements sur la Légion des Morts.

Maréchal pâlit visiblement. Mais sa robustesse est telle qu'il ne s'évanouit pas. Il croise seulement l'auriculaire et l'index de la main gauche, geste traditionnel pour conjurer le mauvais œil, et marmonne :

J'connais rien sur c'te légion ni toute c't'engeance-là. J'connais qu' la Veuve Flageolet. Mais c'qu'y a d' sûr, c'est qu'y vous faut une sacrée bonne armure si vous vous frottez à ces lascars.

Ce qui est la pure vérité (en admettant que vous ayiez compris son patois).

Combien vaut cette armure que vous fabriquez ? demandez-vous.

L'est point à vendre, répond le forgeron. Mais j'ai fait vœu d'la r'filer gratis au premier qui m' fait mordre la poussière ou qui répond à ma d'vinette.

Une armure gratis pro deo, Pip ? Voilà qui vaut la peine, même si l'idée vous paraît un peu saugrenue.

Mais allez-vous affronter ce colosse bardé de muscles et terreur des haggis

ou faire confiance à votre matière grise pour répondre à sa devinette ?