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Vous suivez avec émotion la lutte acharnée qui se déroule entre vos deux partenaires. Vous espérez que votre Score sera supérieur au moins à celui de l'un d'eux malgré sa médiocrité ... Le guerrier commence ; il semble exceller à ce jeu. II exécute un lancer magnifique et du premier coup les ossements blanchis par le soleil s'effondrent en une pile informe. Cela démoralise nettement l'autre joueur, certainement un messager de Bagdad d'après son accoutrement. Il se cambre lève une jambe, vise soigneusement en plissant' les yeux, balaie une mèche de cheveux de son front et le crâne jaillit sournoisement de sa main. Tel un météore, il roule... hors de la piste! L'homme de Bagdad a mal visé ! Le guerrier éclate de rire. Troublé, le messager de Bagdad prend davantage son temps pour son second lancer. Il ajuste son tir, les sourcils froncés, mais le rire du guerrier lui fait perdre toute concentration. Sa «boule» va se perdre dans une des rigoles qui longent la piste cirée. Vous voilà sauvé !

L'homme de Bagdad blêmit, ses genoux tressautent. «Eh bien, mon ami, j'aurais aimé te connaître plus longtemps!» raille le guerrier en lui posant la main sur l'épaule. «Le sort en est jeté! Si tu n'as pas été très brillant; tu as au moins le mérite de ton courageux essai ! Ha ha ha !» Le malheureux perdant tente de bredouiller une réponse, mais les mots lui manquent. Une bave blanche commence de couler sur ses lèvres. «Horla ! Le jeu est achevé. » crie le guerrier. Aussitôt, le colosse soulève l'étoffe pourpre qui masquait l'entrée de la baraque. «Alors, qui a gagné ?» demande.-t-Il. «Ah ! Je vois à ta mine piteuse que c'est toi le perdant, étranger !» fait Horla à l'homme de Bagdad. «Désolé pour toi, mais tu connaissais le prix à payer ! Tu ne sentiras rien, rassure-toi, j'ai de l'expérience ! » Et, joignant le geste à la parole, il empoigne une lourde hache de bataille accrochée dans un coin. Le messager de Bagdad se jette à genoux, suppliant Horla de l'épargner, les larmes aux yeux. «Allons, allons ! Ça ne prendra qu'un instant !» rassure le colosse aux cheveux huilés. Comme l'autre persiste à sangloter en s'accrochant à présent aux jambes de Horla celui-ci l'agrippe par le col et le redresse. «Mais pourquoi font-ils tous des difficultés aujourd'hui ? Quel métier !» proteste-t-il. Il courbe sa victime en deux sur une petite table basse et lève sa hache. Le perdant a à peine le temps de crier que déjà sa tête roule dans la poussière, des flots de sang giclant de sa carotide sectionnée. Le mort cligne des yeux, sa mâchoire se crispe, tandis que de l'autre côté ses bras battent l'air une dernière fois : en quelques secondes tout est fini.

Ce spectacle brutal vous a quelque peu retourné l'estomac. Vous empochez sans y penser les 2 pièces d'or que vous tend Horla (ajoutez-les à votre bourse). Du coin de l'œil, vous apercevez le guerrier qui sort de la baraque. Et soudain vous vous rappelez que vous aviez des questions à poser à Horla ! Vous surmontez votre dégoût et parlez. «Je recherche un sage qui se nomme Barsip et qu'on dit habitué de ce quartier. Le connais-tu ?» La bouche de Horla se plisse en une petite moue. « Ah ! Barsip. Oui, Oui, je connais ce nom. Mais j'ignore qui il est, et ou il demeure. Adresse-toi à Amalrik, celui qui tient le tir à l'arc, là-bas. Il n'a l'air de rien mais il connaît bien du monde. Ou alors au tireur de cartes, celui du fond de la place, je ne sais pas son nom, mais lui aussi voit du passage. Voilà, Je ne puis t'aider autrement.» Vous remerciez le colosse et tournez les talons. «Reviens bientôt pour une autre partie ! » lance Horla derrière vous. Un frisson vous parcourt l'échine a cette pensée !

Où tournerez-vous vos pas maintenant ?

Si vous ne l'avez pas déjà fait, vous pouvez vous diriger vers le stand de tir à l'arc d'Amalrik,

vers l'échoppe du tireur de cartes

ou vers l'endroit où semble se dérouler une sorte de course.