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La porte se referme bruyamment derrière vous et les pênes des serrures grincent sinistrement en regagnant leurs gâches. Le cachot situé sous le fortin est froid et humide. Le soupirail exigu qui l'éclairé chichement, au ras du plafond, est garni de barreaux et il est trop haut pour que vous puissiez l'atteindre.

- Enfin quelqu'un à qui parler !

Surpris par cette voix, vous scrutez le fond obscur de la cellule. Un vieillard crasseux, hirsute, vêtu de haillons, est assis dans un coin.

- Ça fait des années que l'ami Gérald, ici présent, n'a plus rien à raconter, dit le vieux en désignant le mur opposé sur lequel un squelette jauni est attaché par des chaînes rouillées. Mon nom, c'est Cynric, mais on m'appelle le Mendiant Fou.

Le vieil homme semble effectivement dérangé. Vous concentrez toute votre attention sur les possibilités d'évasion. En regardant par le judas grillagé de la porte, vous constatez que votre sac à dos et votre épée sont posés sur la table de la pièce voisine, sur laquelle donnent d'autres cellules grillagées et d'où part un escalier en colimaçon montant au rez-de-chaussée. Apparemment, cette pièce n'est pas surveillée.

- Si vous êtes tellement pressé de partir, je pourrais peut-être vous aider, dit Cynric.

Si vous acceptez l'aide du Mendiant Fou.

Si vous préférez vous évader par vos propres moyens.