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Vous vous étirez pour chasser d’un revers de pied les cafards qui grouillent autour de votre nourriture. Après des efforts infinis, votre main se referme sur le précieux quignon. Vous le déchiquetez en petits morceaux que vous lancez un à un vers vos lèvres. Le tout est de n’en rater aucun. Vous vous promettez de faire partager un jour ce jeu à vos amis de l’Université, si vous survivez pour leur raconter ça. En retenant votre respiration, vous tâchez d’atteindre le bol. La douleur est presque insupportable : l’acier des fers creuse des sillons dans votre chair à vif, et le sang perle sur vos avant-bras. Quelques jours plus tôt, vous ne vous seriez jamais imaginé vous infliger ce supplice pour quelques gorgées de mauvaise soupe, mais votre estomac crie famine. Dans un dernier effort, vous refermez vos deux chevilles autour du bol, le tirez par à-coups prudents et le saisissez d’une de vos mains prisonnières. Vous avalez la lavasse épaisse. Le goût est si atroce que votre estomac manque se retourner. Vous dévorez malgré tout chaque déchet de viande ou bout de cartilage. Pourtant, ces restes à peine bons pour un chien ne suffiront pas à vous maintenir en vie. Vous devez faire quelque chose, ou vous finirez par crever de faim dans ce cul-de-basse-fosse. Et s’il est vrai que Gengris Krann projette votre mort, vous n’avez plus rien à perdre. Il est temps de reprendre votre destin en main.

Si vous criez pour faire venir Otto et tenter de l’assomer.

Si vous préférez attendre sa prochaine visite.