RÊVES D'OUTRE-TOMBE

Allongé sur sa couche, le regard plongé dans les ténèbres de sa cellule, Harnicus cherche
en vain le sommeil. Par égard pour son rang et son âge vénérable, il bénéficie du confort
d'un épais matelas et d'un oreiller rembourré de plumes quand les novices du monastère
dorment sur des grabats. Mais ce traitement de faveur est inutile face aux pensées qui lui
obsèdent l'esprit.
À force de remuer sous son drap, le prêtre de Samara supporte de moins en moins la
moiteur de l'atmosphère et l'odeur aigre de sa transpiration. Malgré la fatigue qui pèse
comme du plomb sur ses jambes, il se redresse en poussant un faible gémissement. Sa
main hésitante rencontre l'agréable fraîcheur du mur, puis il se dirige à tâtons vers la
lucarne qui forme une tâche grise au coeur de l'obscurité. Un souffle d'air bienfaisant lui
caresse le visage lorsqu'il parvient enfin à ouvrir le vitrail.
Dans la cour intérieure, les dix-sept platanes sacrés qui entourent le parvis dressent leurs
silhouettes séculaires, presque indifférents aux bourrasques qui font bruire leur feuillage.
De faibles croassements se font entendre non loin de là mais les yeux usés d'Harnicus
mettent un certain temps à déceler les deux choucas qui paradent au faîte du clocher sud.
Le prêtre demeure ainsi de longues minutes à rêvasser en admirant les étoiles et en
ressassant pour la centième fois ses tracas.
Bien qu'il ait passé la majeure partie de la journée en méditation, jamais il n'a eu
l'impression de pouvoir entrer en contact avec l'esprit d'Ygallac, son père spirituel.
Aucune présence, aucun contact psychique, rien. Pas même une nouvelle communication
avec le fantôme de Joan, qui s'en est sans doute définitivement allé.
Cet échec le trouble. Est-il trop las, trop usé par le temps pour accomplir la difficile
épreuve du spiritisme ? Si tel est le cas, il doit léguer cette responsabilité à l'un de ses
frères moins expérimentés mais plus vigoureux. Ou pire, aurait-il déçu Samara d'une
quelconque manière et sa divine maîtresse lui aurait-elle alors retiré une partie de ses
pouvoirs ?
Ces considérations sont pour l'instant stériles. Il devine que le doute ronge son esprit et
altère ses facultés de raisonnement. Avec un soupir résigné, il retourne vers son lit en
laissant la lucarne béante. La brise nocturne lui a été profitable car il parvient finalement
à s'endormir.
Harnicus sait qu'il rêve. Il se situe dans cette frange particulière du sommeil, toute proche
de la conscience, où un très léger effort lui permettrait de s'extraire de ses songes.
Un jeune homme aux cheveux roux coupés très court se tient devant lui mais ses yeux
bruns ne le regardent pas et semblent au contraire fixer quelque chose dans le lointain. Il
paraît très grand, très fort aussi. En dépit de son visage juvénile et imberbe, il a plutôt
fière allure dans son uniforme militaire qui est brodé d'un soleil stylisé à hauteur du coeur.
Le prêtre comprend soudain qu'il rêve de Joan, et qu'il le voit tel qu'il était de son vivant.
Au même instant résonne dans son esprit la voix du fantôme.
· " Cela sera moins éprouvant pour vous d'écouter mon histoire en dormant. Laissez-moi
vous guider. N'essayez pas de me parler ou vous vous réveillerez. "
Les paroles ne sont pas sorties des lèvres du jeune soldat. Autour de ce dernier, le décor
se précise comme s'il émergeait d'une brume invisible. D'autres hommes évoluent au
second plan. Ils s'entraînent dans un pré au maniement des armes, sur des mannequins
grossiers ou les uns contre les autres. Le jeune Joan se met en branle et le décor évolue au fur et à mesure que la voix onirique du fantôme entame la suite de son récit.